Fahles Licht, faules Wasser, Kot.
Durch den Nebel schimmert ein truber Mond.
Aus einem Keller stinkt’s nach altem Fisch.
Leute starren in jedes fremde Gesicht.
Man ist hier nicht sehr gerne gestort,
das gilt fur jeden, der sich hierhin verirrt.
Im Hafen ist Endstation
Strandgut, fur immer angeschwemmt,
die Spreu ist lange vom Weizen getrennt.
Der Rum betaubt die großte Qual,
jeder Deckschrubber wird zum Admiral.
Alte Manner loschen hier ihre Lust,
und alte Frauen reichen Kindern ihre faltige Brust.
Im Hafen ist Endstation
—————–
Im Hafen Ist Endstation
Die Toten Hosen
최근 댓글